Наш сосед решил сделать металлический забор. Сначала взял свою любимую матерчатую десятиметровую рулетку и померил длину участка. Уложилось ровно три раза. Три умножил на десять и получил тридцать метров. Решил сделать полутораметровые секции. Тридцать разделил на полтора - получилось 20 секций. Заказал, привез. Начал устанавливать - 2 секции лишние! Снова измерил - 30. Измерил каждую секцию - полтора метра.
Мужик - как тот учитель географии, не нашедший на карте Берингова пролива - чуть умом не тронулся. Останавливал соседей и предлагал сначала умножить 3 на 10, потом 30 делить на полтора. Водил всех смотреть на лишние секции и смеялся странным смехом. В конце концов выяснилось, что его теща пролила краску на рулетку между шестым и седьмым метром и, чтобы не расстраивать любимого зятя, аккуратно вырезала один метр и сшила рулетку! Мужик пообещал из оставшихся двух секций ей могильную ограду сделать.

Ровно три года назад был в Питере (до этого не приезжал в Россию семь лет, поэтому чувствовал себя немного диковато). Мой многолетний друг таскался со мной и по моим, и по своим делам по всему Питеру день и ночь. У него был мелкий бизнес, для чего он арендовал закуток цеха на каком-то очень секретном заводе (кажется, на Петроградской). У него, естественно, был настоящий пропуск (у друга совсем правильная биография, а с моей на таком заводе не доверили бы лопатой махать). Короче, он притащил меня мимоходом на этот завод на пару часов (по своим неотложным делам). И не подумал, что мне нечего показать на вахте, чтобы получить временный пропуск. Заходим на проходную, а там человек пять охранников один суровее другого.
- "Стоять! Куда, зачем?"
Друг говорит, что я с ним. Те говорят:
- "Давай паспорт"
А у меня есть только американский (белый, для путешествий). Я тупо даю им этот паспорт, замедленно хренею - в голове уже стучит: шпион, секретное проникновение, застенки, допросы, не видать мне Нью-Йорка надолго. До друга - вижу - тоже уже допёрло. В его зрачках уже видны долларовые знаки - сколько дать, чтобы замять!? Охранник выпускает из руки даму червей, которой уже собирался бить вальта, и мой паспорт занимает это почётное место. Глаза как у филина после бессонной ночи:
- "Что за херня?"
Говорю:
- "Паспорт".
- "Это что, новый загранпаспорт такой?"
- "Ну а ты, что, не видишь - по-английски написано?"
(Например, что этот паспорт - собственность американского правительства). Кричит:
- "Ребята, смотри, бля, новый загранпаспорт какой прикольный!"
И человек пять молодых почти трезвых бойцов пялятся в мой реальный американский пасспорт и ... НИЧЕГО! Выписывают пропуск с номером пасспорта и говорят:
- "Иди".
Идти почти не моглось.

Совершенно реальная история, рассказанная мне приятнейшей соседкой (далее - А.) по палате в момент недавнего пребывания в больнице. Ей сейчас 59 лет. Так вот когда ей было 8, заболела она либо скарлатиной либо другой болячкой с подобными условиями пребывания - не помню сейчас точно. Родителей не пускали, положили ее в отдельный бокс: кровать, тумбочка и лампочка Ильича. Заходит к ней как-то утром уборщица, прибралась, осмотрелась и вслух сама себе сказала:
- "надо бы стул принести".
После приходит на обход врач (В) и случается между ними следующий диалог:
В: У тебя стул был?
А: Нет
В: сегодня не было?
А: Нет.
В: И вчера не было?
А: Нет.
В: Что и позавчера не было?
А: Не было.
В: Ну тогда будем ставить клизму.
Как мне было сказано, видимо, слово "клизма", доселе незнакомое никогда не болевшему ребенку, произвело на нее такое впечатление, что она произнесла жалостливым тоном:
А: У меня никогда не было стула...
На что врач, опомнившись, спросил:
В: Ну, ты какала?
А: Да, - ответил ослабевший и смущенный ребенок.
Мы чуть не сползли под кровати, а вошедшая медсестра с наполненным шприцем для укола мне, спустила все обезболивающее из шприца, рыдая от смеха...